há algo de eastwood no novo cavaco

ou então perdeu a placa, não sei.

o presidente da minha república diz e-melhes

e assim a minha pátria ainda é a língua portuguesa.

foice o martelo

com sinceridade, por momentos cheguei quase a pensar que era desta que a cdu não teria uma vitória estrondosa e que já não poderia fazer avançar o país com toda a confiança e travar lutas e conquistar direitos para a gente.

um grande filho da puta, este filho de uma grande puta*

* com a inestimável colaboração do leitor

stand up comedy

há aqui um bar ao pé de casa que, de mês a mês, promove esta coisa do stand-up comedy. há muitos comediantes em pé a ganhar a vida por aí, o dono já vai na décima quarta edição e as pessoas aderem e acham muita graça, eu é que nunca tive oportunidade de ir a nenhum e só conhecia o seinfeld mas hoje prometi que ia e fui, como idealista que sou. quando lá cheguei, nada de comediante, mas as mesas todas ocupadas e, segundo me disseram, previamente reservadas. as pessoas fazem fila para se rir. haviam gordas, carecas, um preto, um par de notáveis mariquinhas e muita gente com gel. vida difícil para o comediante, pensei logo no pagliacci do watchmen, quem não viu ou leu que vá ver ou ler. chegou o artista, nervoso como adivinhei, graçolas sobre panilas esquece, gordas é impossível e o preto vai-me aos cornos que é um instante. o gajo toca de fixar o olhar em mim e depositar-me a puta da responsabilidade de me tornar o barómetro do seu impacto e do seu sucesso impossível. tentativas de piadas sobre telemóveis e sobre cornos, que esses ninguém os detecta e muito menos se acusam, e eu a sustentar o ego de um gajo seco e transpirado ao mesmo tempo, ninguém se ria, o olhar do rapazola era um pedido de socorro ao segundo, aguentei a primeira aguardente, ensaiei uns esgares mas aquilo continuava muito mais stand-up do que comedy, o público insistia no silêncio, as gordas não batiam palmas às piadolas que não eram sobre gordas, o preto não estava a gostar da brincadeira e os rabetas bebiam mojitos e fumavam cigarros com filtro branco. dou mais uma aguardente de benefício ao homem, que não tira os olhos de mim, aquele socorro teimoso nas pupilas, aquele silêncio ensurdecedor na plateia, só entrecortado pelo risinho estilo "eu precebi e isto é cagar a rir só que a malta não precebe" do gajo que vivia mais longe e vinha de preto com ténis brancos. fugi sem me despedir, mas se o comediante perceber alguma coisa de semiótica irá para casa um pouco menos derreado. o meu último olhar foi de dó. mas um dó maior, por respeito e por não gostar de ver ninguém a sofrer por obrigação. desde pequenino que sou assim. e, para mim, uma anedota para ser boa tem de se passar num bar de lésbicas.

sacanas sem lei

finalmente consegui ver o filme do qual todos falam e babar-me com o cristoph waltz e a sua criatura desembaraçada da visão da espécie humana como um projecto com boas perspectivas a longo prazo. o gentio que escreve já escreveu sobre o assunto porque vivem mais perto do cinema e porque escrevem melhor do que eu. agora, com o calor equatorial que nos caiu hoje na cabeça, nem todos se podem dar ao luxo de agendar uma balda ao trabalho e dar um saltinho à praia para satisfazer os seus leitores. e eu sei que os desta casa preferem umas sacaninhas ilegais a qualquer sacana sem lei.

calippo de limão

a rígida arte de fingir-se de morto

pub

gostar de putos aborrecidos

coninhas

isto merecia era o preto skin a entrevistar o louçã, em vez destes manteigueiros armados em jon stewarts de fatinho cortefiel.

a excepção e a minha dignidade

a bem da verdade desportiva todas as equipas da liga sagres deviam ter o direito de poder jogar, pelo menos uma vez, contra o setúbal do carlos azenha.
contudo, estando em causa um linchamento popular, não me vou estar para aqui a queixar que isto é muito parecido com marcar joguinhos no algarve e que quem se lixa é sempre o sporting.
o senhor carlos, esse, dará um bom homem nú a cantar.

sacana sem lei

lost in translation

abusar da branca dá asneira.

suécia 1 - noruega 1

acabei agora o pássaro de peito vermelho do jo nesbo e posso dizer que, em relação aos milleniuns, estava à espera de uma partida menos equilibrada.

posso também dizer que portugal ganha amanhã à dinamarca com um golo do bosingwa.

cala-te boca

se o luís pereira de sousa fosse vivo, andavas a lavar escadas.




telefonaram-me a dizer que o luís pereira de sousa ainda é vivo, pelo menos no sentido lato da palavra. peço desculpa ao luís, não foi de propósito. quem morreu foi a ana zanatti. fica a rectificação. paz à sua alma. as minhas desculpas à ana, também. dizem-me agora que afinal não só não morreu como assumiu a sua homossexualidade recentemente. numa revista e tudo.foi o eládio clímaco. esse é que morreu. não. o eládio está vivo. é paneleiro e lava escadas. vou ter saudades do jornal nacional.

pedagogia activa

hoje estive fechado numa sala, com 200 pessoas regressadas de férias sabe-se lá onde, a aprender formas de evitar a propagação da gripe que para aí vem.
fiquei muito feliz por fazer parte de um plano tão contingente.